если этот день не совсем закончен, нам, пожалуй, есть что ещё терять.
в голове пульсирует пара строчек, оставляя язвой чернеть печать на задворках разума, оседают на бумагу буквы, как пыль.
а мне остается, может быть, лишь седая полутьма, сгнивающая в окне.
этот день пронизывают осколки уходящей жизни, сковавшей льдом каждый атом каждой пылинки, только
оставлять всё главное на потом не осталось времени. к чёрту,
к чёрту утекает время под плинтуса. я - пленённый - всё ещё слишком гордый, чтоб, поверив в смерть, перестать дышать. у меня на сгибе четыре точки от уколов, смазавших мне зрачки. расползался сеткой сосудов почерк по бумаге, порванной на клочки, извивался красным угрём по венам, только
не о том, не о том, но как каждый раз Ты выход находишь верно через маркер, сжатый в моих руках?..
я не вижу. я не из тех умелых, что имеют навык глядеть насквозь, и в моём мозгу, как в прибрежной пене, всё смешалось, слилось, переплелось. и какое «дальше», когда и так мне шаг ступить – запутаться до конца. я играю, Боже, в твоём спектакле, схоронив под масками суть слепца. и помог бы кто, но среди незрячих кто сумеет верно понять вопрос? разве пара строчек хоть что-то значит, если из-за них не распят Христос?
в голове пульсирует. снова, снова, разве я об этом Тебя просил? выбивает наотмашь каждым словом, впрочем,
мне, конечно же, хватит сил, и не надо веры ничьей мне, Боже, самому себе бы мне верить, но мне никак не выпутаться из кожи, затянувшей в узел моё нутро.
расколоть бы грани, разбить бы клети, разорвать на вечность текущий миг, но
песок - сквозь пальцы,
и вновь над этим посмеётся в небе один старик.
если этот день не совсем закончен, нам, пожалуй... впрочем, уже иссяк.
но мой выстрел в небо из пальца точен, хоть казался глупым такой пустяк. и Его, упавшего нам на плечи вместе с солнцем, звездами и дождём мы поднимем на ноги и излечим и хоть раз, как люди, в ответ спасём, и, поднявшись, Он, как бы между прочим вдруг промолвит тихо и невпопад:
"Я и сам... устал. Я б давно закончил,
но и мне
никак
не свернуть
назад."