Не для этого ночь, чтоб в неё ломиться
И кричать на весь мир обиженно,
Что обкуренный хочет молиться,
И топтать свою землю униженно.
По аллеям и по газонам
Даже сверху машин на площади,
На виду у слепого ОМОНа
Пляшут струи от дыма как лошади.
Я не сплю, и не слушаю музыку.
Я звоню полицейскому ночью.
Только он всё не верит ужасу,
И тревожно сопит: «Короче…
Так с народом нельзя – нахрапом.
Это где-то у Смокинг хауса?»
- Да, - отвечу я хриплым залпом,
А в ответ только длинная пауза.
Смокинг хаус – обитель всевышнего,
И туда не заходит каждый,
Только можно с запиской от бывшего
Оторваться под хруст бумажный.
Тихо-тихо он скажет: «Ну, ладно...»
Я закрою оконные рамы,
Потому что мне стало прохладно,
И заныли военные раны.
Только в небо взгляну украдкой,
Где друзья собрались на сходню.
Уши плотно забью ваткой,
И немного посплю сегодня.