Мы вынесли Субботу на руках.
На наших искалеченных руках.
На наших окровавленных руках.
И на пронумерованных руках.
Из черных дыр. Из высохших морей.
Из ледяных бараков без дверей.
Из волдырей, блевоты и угрей.
Из концентрационных лагерей.
Мы пронесли Субботу над войной.
Над миром, к нам повернутым спиной.
Над баней с чистой газовой волной.
Над гетто, над его сплошной стеной.
Мы думаем о детях, стариках,
Оставленных в печах и рудниках.
И слезы – на губах и на щеках.
Но – мы несем Субботу на руках...
Как юную невесту – на руках!
На наших искалеченных руках.
И на пронумерованных руках.