А было ли что-то, кроме моих стихов?
Поддержка, практичность, уборка, четыре стены?
Такие, как он, не плюют понапрасну слов
В колодцы сердец неизведанной глубины.
Такие как я, всю жизнь не похожи на жён
С детьми, с самомнением, с пользой другим и ему.
Мой внутренний мир ещё с юности обожжён.
Я вряд ли узнаю когда-нибудь, почему.
А было ли что-то, кроме полночных книг?
Он спит, и я снова молчу, проживая в "не здесь".
Мерещатся сказки, горит до рассвета ночник,
Рождаются песни, когда засыпает лес.
Когда я пишу, некто рядом садится со мной.
Я знаю, что это не ты, но не вижу лица.
Весь будущий день выдаётся глухой и немой.
Пусть лучше подарит мне сон девять граммов свинца.
Он слышит каких-то людей на работе и вне,
Меня не спасёт разговором и сотня других,
Скорей, утомит и оставит на илистом дне,
И сразу по мёртвой воде разойдутся круги.
А было ли что-то, кроме моих молитв?
Комок пустоты, одиночество - как кинжал
Вонзённый туда, где сильнее всего болит.
"Мне жаль, дорогая,
Тебя просто до смерти жаль."