да, октябрь всё тот же. чуть меньше вина и дум.
скоро тридцать. а так - всё тот же печальный дух,
всё такая же дурь в башке. под полсотней дул
этих листьев
вот стоишь и уже заранее всё продул.
так стоишь, что давно понятно - ты всё продул,
а не слиться.
столько здесь перечеркнуто, этот твой черновик -
пятьдесят какой-то. а ты уже - чертов гик -
повторяешь своё шаблонное. так привык,
что тошнит аж.
а ещё как назло - ни строчки. поганый пик -
вроде шёл так упорно, весь выдохся и достиг
а тебе говорят: пошли-ка,
это только начало. ещё про неё впроброс:
у неё хорошо всё, карьера, нормальный босс,
и когда она так по-своему морщит нос -
погибаешь.
да, октябрь всё тот же - песочишь мозг,
нагружаешь печальных треков, сгибаешь рост
и скучаешь.
ничего не проходит. время уходит вглубь
двух десятков морщинок, в трещинки её губ,
в цифры в паспорте, в то, что больше не берегу
ни минуты.
только где-то на дальнем, пасмурном берегу
та стоит от которой я целую жизнь бегу
и как будто меня зовёт.
как будто меня зовёт.
как будто.