Где тот невидимый художник?
Который в миг картины пишет,
Сегодня солнце, завтра дождик,
Кто пейзажиста видит, слышит?
Он каждый день меняет краски,
Палитру новую берет,
Спешит, малюет без опаски,
Златою нитью осень шьет.
Полотна радугой украсит,
Оттенки гордо снимет с кисти,
То буйство красок вдруг угасит,
А где то побелить замыслит.
Набросит на рябину гроздья,
Гостинцев щедро снегирям,
И скирды с чуть промокшей рожью,
И блеклых красок тополям.
Стоят унылые остожья,
Сухого сена сбросив шубу,
На первый снег легли полозья,
И все опять пойдет по кругу.