Это, видимо, я такой странный...
И мне точно уже не согреться
От огня, что как солью на раны,
От дыханья, что бьёт килогерцем...
От врага, что стоит на пороге,
От войны, чья улыбка в оскале,
От небес, чьи обеты так строги,
От тебя, кто во мне нерв окалил.
От тебя, кто моей не назвалась,
От тебя чьим глазам я поверил,
От тебя, той, что самая малость,
Как добыча голодному зверю...
Этот холод горит во мне синим,
Самым синим огнём, самым, самым...
И чернеют в руке знаки линий,
И душа из них шьёт себе саван...