где-то в глубине своей души
я чувствую, что что-то идёт не так,
в голове у меня бардак,
и мысли сплошь изувечены.
я честно жду наступления вечера,
а вместе с ним и панических, сука, атак.
мне хочется думать, что вся эта патока -
нисколько не суть тонкострунной иронии;
что все эти чудища, полчища, сборища,
готовые выжрать твой мозг вместо завтрака,
подохнут в мучительно сладкой агонии.
сложнее всего - притворяться растерянным,
писать между строк и вычёркивать лишнее,
где каждое слово - не то чтобы личное,
но стоит полсотни расплавленных свеч.
мне этот мешок всё не сбросить с краснеющих плеч.
он тянет и тянет ко дну.