Художник

 
       ХУДОЖНИК

В чаще леса, в самом дальнем
уголке – портал пещеры.
Изнутри завален камнем
вход. Пылает свет сквозь щели.

Стены студии просторной
устремились вверх отвесно.
Для поэмы рукотворной 
не найдётся лучше места!
 
Здесь не холодно и сухо,
не слышны порывы бури.
Лишь, нанизанные, глухо
на ногах бренчат каури. 

Он рисует, напевая,
то, каким был бой великий –
для меня, меня не зная.
Лик – в тени, на коже – блики.

И рождается картина,
взора мысленного дублем,
на скрижалях травертина:
стрелы – охрой, мамонт – углем.

Тень, качаясь, корчит рожи
в очага неверном свете.
Оглянись, почуяв кожей,
моего дыханья ветер.

Песня мне твоя понятна,
слог и короток, и ясен.
И точны штрихи и пятна.
Знай, что труд твой не напрасен.

Посмотрел. Лицо и руки –
сплошь в следах угля и мела.
Напряженно ловит звуки.
Смотрит пристально и смело.

Мой восторг неописуем!
Перед ним стою, робея:
– Мы теперь так не рисуем…
Так, как ты я не умею.

Научи! – 
                …Мои ладони –
сплошь в следах угля и мела.
В свете лампы, на картоне –
то, что я напеть сумела.