Поэзия — не праздное занятье,
Она как не преступная гора.
На строки я смотрю как на заклятье,
Когда рука касается пера.
А дальше словно мутное теченье,
Быть иль не быть словесной кутерьме.
Добро и Зло — и их предназначенье,
Когда стихи поднимутся во мне.
Когда настанет радость искушенья
В простых словах отыщется зерно.
Поэзия — как вечное прошенье
Иль просто в Неизбежное — окно.