Не часто, как счастье
перевернуть с ног на голову быт,
и без обид
послать всех…
в дикое ненастье,
где небеса ревут навзрыд,
где осень шалая блудница,
флиртует, приморозив хвост,
где задубели листья, лица,
предзимье выкроило холст,
где должен образ твой родиться,
а я всё не дострою мост.