Сегодня ограничимся горами
Из городских сереющих громад.
Чернила кончились; и я пишу мелками
Прохожим под ноги на голубой асфальт.
Здесь каждый почерк – разный, как и голос,
Здесь каждый след – как контраргумент.
Пусть толпы топчут то, в чём я откроюсь –
На свете постоянства вовсе нет.
А надо мной весна ломает души
И омывает мир своей слезой.
Даря себя, мы разрешаем рушить –
Прожить нельзя, не слыша смерти зов.
Но на секунду мне позволен проблеск
И я вперёд шагаю – между гор.
И почерк на асфальте, словно голос,
Зовёт своей непрочностью на спор.
Мы целый свет на миг покроем цветом
И упадём – с иллюзией в груди.
Весна – она всегда, всегда об этом –
Чтоб горы заражать мечтой цвести.