Это так картинно. Так странно всё это...
Когда она стоит за ширмой,
И свет окна заставляет смотреть на её силуэт.
И трубы из джазбенда, и толстая чёрная подружка.
И быть не коробкой с четырьмя сторонами,
И даже не кубиком с восемью, и не алмазом с сотней граней.
И никуда не уходить, и нагло задавать вопрос.
И мягкие руки, и слёзы на глазах,
И Mylene Kamp совсем не то-же самое, что "Mein Kampf",
И наплевать, как они тебя понимают,
И сознавать, что все вокруг так же как ты играют,
И петь старые песни, будто находя закопанный где-то смысл.
И верить в глобальное потепление, и нюхать клей,
И превращать всё в шоу, и подавать надежды,
И чувствовать что в ней что-то есть,
И нос слегка картошкой, и лоб высокий,
И улыбка нелепая, милая, тёплая.
И взгляд глубокий, горячий, едкий.
И прятать прошлое в обувную коробку, словно порно,
И хранить в голове тонны,
И вытряхнуть всё, ничего себе не оставив,
И купить паралитику туфли для степа,
И увидеть её на мгновенье, и личное дело читать её,
И брови такие смешные, когда поднимаются,
И волосы тёмные в хвостик,
И знать, что ничего быть не может точно,
И наслаждаться разговором просто,
И взглядом со стороны,
"Не поймет, не поймет выражение моего лица"
"Врятли она кого-то любит",
И принять решение решив не принимать решений.
И ядовитая плесень, и общество беременных женщин.
И выгравировать мечты на камне тупым гвоздем.
И прыгнуть четыреста раз в пропасть без страховки,
И прыгнуть четыреста раз в пропасть без парашюта,
И прыгнуть четыреста раз в пропасть с этой мыслью,
И четыреста раз прыгнуть без неё в эту пропасть.