Я никогда не хотел
писать о любви стихи.
Ночь, дорога, отдел.
Разбитый вдребезги вид.
Не изобьешь дубинками
кровь на паркете сна.
Осень жуткими криками
орет, что лучше не знать
ни чувств, ни прикосновений,
ни нашего ожидания.
Лучше не думать, не верить
и не искать оправдания.
Не поддавайся осени.
Её в истерике крутит.
Она хочет, чтоб мы всё бросили,
но этого точно не будет.