Старым пледом затаилась в кресле
серая осенняя печаль.
И торшер свои подвески свесил
остриём Дамоклова меча.
Всякие, некстати, лезут мысли
и щемит под рёбрами слегка.
О былом, о бренном, жизни смысле,
стоит ли его ещё искать?
За окном от веток пляшут тени,
угасает день, уйдя в закат.
Под осенней и дождливой сенью
хорошо стихи о том слагать...