Потому мне не быть поэтом,
Что не сладкое пение муз,
А ледяное бешенство ветра –
Мне, как крови горячей вкус.
И давно хорошо я знаю
Как пронзителен алый восход…
Мне б не юную свежесть мая –
Беспредельность ревущих вод.
Тихого я люблю слишком мало:
Хлопья снега из низких туч,
И у гостьи моей усталой
В волосах танцующий луч.
27.11.96.