Я ничего не знала о войне,
Наверно, только из рассказов
О том, что все в дыму, в огне,
И смерть настигнуть может сразу.
Но в семьдесят восьмом году
Была я в бывшем Сталинграде.
Представила в каком аду
Лупили мины и снаряды.
По дому Павлова и вдоль
Реки, великой Волги.
В меня впивалась эта боль,
Как в эту мельницу осколки.
Ее остов до сей поры
Глазницами пустыми окон
На город смотрит из войны
Напоминанием жестоким.
С высот Мамаева Кургана,
Где полегли ее сыны,
Мать - Родина несет охрану,
Чтоб город мирно видел сны.
Но больше всех меня сразила
Простая Лысая гора.
Прошло лет тридцать: весны, зимы,
А здесь война была вчера.
Ни деревца и ни травинки
С войны проклятой не растет.
Одни осколки и дробинки
Песок горы в себе несет.
Так сколько надо было пушек,
Чтоб гору всю насквозь убить,
Свинцом напичкать до макушек,
И все живое погубить!
А сколько их, солдат, матросов
Под пулями здесь полегло?
Представить невозможно просто.
Я поняла: война есть зло!
Зло. Абсолютное. На свете
Вы хуже не найдете зла.
Мы все за хрупкий мир в ответе.
Мы все. Будь проклята война!