Я, наверное, что-то не сделала.
Или сделала, но не то.
Я проснулась с грудью простреленной
И желанием жить, но потом...
Мне так хочется стать другою,
Но так страшно расстаться с собой...
В одеяло укутаться с болью
И винить себя за простой...
Что я делаю? Что я думаю?
Куда мчусь? Почему замерла?
Как веду себя? Дура дурою...
И как будто опять умерла...