Я уж давно зареклась о тебе писать,
Так что эти стихи - не тебе, а сказкам.
Их обожаю с детства. Ложась в кровать,
Прячу лицо за книгой, как будто за маской.
Знаешь, а мне ведь не столько был важен ты,
Сколько возможность немножко поверить в чудо.
Юной русалочкой, вышедшей из воды,
Стала. И голос тоже пропал - простуда.
Ты же был Принцем, и так хорошо вжился в роль,
Что, разумеется, скоро сошелся с другою.
Я же из глаз высыпАла мокрую соль
И убеждала себя, что чего-то стОю.
Знаешь, и все получилось. Еще чуть-чуть -
И я б занесла над тобой ведьмин нож, не дрогнув.
Но девочка спичкой своей осветила мне путь!
И я поняла: пора искать сказок новых.
Я бы была готова Дюймовочкой стать,
Но, к сожалению, в эльфов давно не верю.
Я бы, как Герда, Кая пошла искать:
Сбежала б на Север и жизнь доверила зверю...
Знаешь, а сказки не учат совсем ничему.
Только доводят до слез и с реальностью ссорят.
Ладно, прощай. Мои мысли тебе ни к чему.
Я ухожу Ассолью мечтать у моря.