О, знала б я, что так бывает,
Когда, отбросив мысли прочь,
Я, беззаботная, живая,
Шла за тобою смело в ночь.
О, знали б мы, как это выйдет,
Как вихрь закрутит двух людей,
Когда твоя рука впервые
Сомкнулась на руке моей.
Как дети спичками играют,
Не зная, чем грозит огонь, -
Так мы с тобою шли по краю,
Шутя, вложив ладонь в ладонь.
Но чувство - это Рим, который,
Смеясь, толкает на убой,
Не читки требуя с актеров,
Но жертвы жизнью и собой.
Капризной прихотью тирана
Оправдана любая боль.
Тем громче шум рукоплесканий,
Чем больше ран у нас с тобой.
В истории, чей автор - чувство,
Мы - два героя, два раба.
Сплелись здесь вместе и искусство,
И жизнь, и почва, и судьба.