в мире дорог, по линейке начерченных,
в жизни, из тысяч кирпичиков сложенной,
в городе, где все на карте отмечено,
нет тайных мест - ведь светло даже вечером,
нет пустырей - ведь давно все застроено.
здесь есть права на владение землями,
право на то, чтоб знать цену на баррели
и на спасенье от участи Авеля.
но одного не хватает смертельно мне:
права на то, чтоб быть просто неправильной.
быть как рисунок в альбоме у школьника
с двойкой за то, что выходит за рамочку;
быть как в колоде крапленая карточка,
как на машине застрявшие "дворники"
иль как в гирлянде сгоревшая лампочка.
быть как нелепая кукла тряпичная,
сшитая криво, набитая ватою,
с ниткой-улыбкой, чуть-чуть виноватою,
и с любопытными до неприличия
глазками-пуговицами квадратными.
только такие бывают счастливыми,
если не трусят, от мира не прячутся,
слез не жалеют, когда горько плачется,
смех не скрывают усмешкой учтивою.
только они - те, кто в списках не значится.
улица узкая, серая, ровная.
люди похожи, как лица из комиксов.
не уложив непослушные волосы,
выйду из дома, живая, свободная,
словно герой приключенческой повести.
в мире дорог, по линейке начерченных,
в жизни, из тысяч кирпичиков сложенной,
в городе, где все на карте отмечено,
дайте одно мне:
исконное, вечное
право неправильной быть.
непреложное.