Каждый кулик поет о своем болоте,
о прекрасной кикиморе по ночам мечтает.
А вокруг туман, коряги, ряска, чавкает что-то,
и когда он встретит ее, никто не знает.
Обернется она лягушкой или царевной,
или, может, лебедушкой притворится,
а он полетит к ней навстречу, такой манерный,
потому что скучно ему одному и пора жениться.
Он не соловушка, чтоб всю ночь заливаться,
и не ясный сокол, вспоминающий об охоте,
а небольшая и длинноногая птичка,
мечтающая о теплой кочке в родном болоте.