Шестнадцать граней обхватив рукою
И плюнув на излишний политес,
Я пел тебе (ни по дрова ни в лес)
Про то, как шёл я к богу и покою,
Как вдруг под рёбра влез вертлявый бес
И прошептал мне: грех - удел таланта,
А секс куда приятней, чем покой...
Ты слушала. И песнь лилась рекой.
Про пятьдесят и семь - у бриллианта,
Про то, что никогда... как ты... такой…
И мне казалось, жаждали обхвата
Все грани, что искрились предо мной,
Мешая наслаждение с виной…
"Мы все живём на грани плагиата,
Лишь ты один - за гранью, милый мой", -
Сказала ты. И съёжился мой бес.
Вот только что был вздыблен до небес,
А тут - гляди! - как нету дурака…
Ах, грань моя, как ты была тонка!