Он на пороге открытий себя самого,
Между вершиной, пустыней и бездной,
Почти не зависев от мыслей его.
В нем есть вопросы, растущие день ото дня,
Он открывает глубины сознанья,
Назад из которых, вернуться нельзя.
Гложет сомненье, оно не дают ему спать,
А ветер восточный ему говорит,
Что боле нет времени скромно молчать.
Внимая закату, в руку берёт карандаш,
В свободных штрихах вспоминает свой сон,
Пусть это и дивный желанный мираж.
Ночью он смотрит с любовью на яркий огонь,
И явственно слышит движенье теней,
Но держит наивно открытой ладонь.
Он слышит музыку слёз и опавшей листвы,
Ждёт ветра восточного свежий порыв,
Спешащей к сознанью, прекрасной Весны.
Он страстно вдыхает чистый рассветный простор,
На белом листе своих откровений
Ведёт с Красотой непростой разговор.
Утром читает полёт свой на белом листе,
И вздох удивленья спешит в шумный день,
Он вновь в напряжённом дорожном узле.
Он чувства не ждёт, и не торопит сознанье,
В чудных объятья его Белой Музы –
Творчество, словно второе дыханье…
Июнь 2010.