ВЫСОЦКОМУ
Ах кони, кони, три версты,
Промчались, ветер в гриву.
Пыль, придорожные кусты,
Беду несут к обрыву.
Ко мне они ворвались в сны?
Высоцкого, шальные.
Лихие годы - скакуны,
Те песни чумовые.
Он будто загнанный хрипел,
Простужено с надрывом,
Играл на сцене и горел,
Грозило сердце срывом.
Но он актёр, поэт, певец,
Свободен, привередлив.
Незауряден, как творец,
По жизни непоседлив.
Спешил, себя не удержал,
Прервался вдруг полёт
Он душу в песнях оставлял,
Их вновь народ поёт.