Он говорил, его любимый цвет черный,
Я смеялась, прощая его за банальность,
Ну, а он ,бесконечно в меня влюбленный,
Не простил моих прошлых лет случайность.
Мы знакомы были совсем недолго,
И от этого давит немного в груди,
Вместе нам не пойти по одной дороге,
Он ведь соткан из принципов, как ни крути.
А мне, маленькой девочке, только и остается:
Высекать в своем сердце ему сотни строк.
Он ушел. Но, я знаю, вернется,
И придет не ко мне и, наверно, не в срок.
Он пред ней извинится, скажет : "Прости, дорогая,
Я до тебя успел ошибиться с другой".
А она ему: "Ну, что ж, с кем не бывает,
Не вспоминай при мне больше о той."