Возможно ли, что если не одна
нам жизнь дана, когда пройдет сто лет:
из моды выйдут пули, пистолет,
тусклее будет море, и трава.
Подумать только, мы проскочим век,
и снова встретимся, и вот тогда
как путники спокойно разойдемся,
слегка коснувшись плеч друг друга, мы
уйдем готовиться к внезапностям зимы,
салат, игрушки, ёлка, дух, ведь в нем вся
краса зимы, а наши речи здесь - немы.
И больше мы ни разу не сойдемся.
Пройдет декабрь, в тусклом
пиджаке,
разбрасывая крошки недосыпа
по комнатным углам, где боль зарыта,
за чашкой кофе вспомню о тебе,
я лгу, я ненавижу кофе, все изрыто,
и мы с тобою не нашлись нигде.
Возможно ли, не то чтобы в раю,
и не в аду уж точно, но не скоро,
мы встретимся, не вызывай укора,
я не узнаю тебя, было бы кому.
И не найдя в тебе былого, снова
спишу все на простое дежавю.