Как стереть себя без остатка?
Может вытравить кислотой?
Жизнь для смерти — уже не взятка, а истрепанный проездной.
И не зная,
чего хотелось —
не забытый оставить след,
или к черту любую мелочь?
Некролога в газете нет.
Чтоб ни фото,
ни старых писем,
без напрасных и горьких слез,
без набитых на мрамор чисел,
прах по ветру,
и чтоб разнес.
Если нечего мне оставить —
тупиковая, в общем, ветвь.
Загадаю, пожалуй…
Аверс.
На кон ставится пара лет.
А ещё —
сто стихов никчемных.
И надежда, что вспыхнет свет пониманья в глубинах тёмных.
Даже если надежды нет.
И покинуть бы поле боя…
Вот за пазухой белый флаг.
Ничего я уже не стою.
Для тебя,
для себя,
я — враг.
Что-то умерло в эту осень, или в прошлую ту весну?
Быть назло?
Нежеланным гостем?
Жизнь играть на одну струну?
Ты же слышишь — звучит убого.
Просто скрежет и жалкий писк.
Не проси за меня у Бога.
Камни катятся только вниз.