О чём писать, когда заполнит осень все строки на поверхности страниц и проберётся за границы, бросив, как чаевые, сонм пугливых птиц?
На тротуары вновь рассыплет злато исписанных берёзовых листов: безумная и щедрая оплата, сгорающая в пламени костров.
Не солнце нас теперь собой согреет.
Озябших пальцев иниевый след на окнах в сад. В объятиях морфея тот спит, как в сказке, много сотен лет.
И опустилось небо на карнизы вороньим криком с грустью и тоской. Смешались жёлтый, белый, серый, сизый — осенний мир звенящий пустотой.