Ещё один день наколот булавкой на стену,
как бабочка в милый альбом,
или в коробку с верхом прозрачным.
О призрачной памяти лета напомнит
узорное Чудо,
достойное стать пиктограммой,
к немому Создателю мира
воздушным пропуском бездушным.
Стволов галереи,
лишившись роскоши и позолоты,
промокли
и кажутся посторонним
потусторонними -
хранителями мирной тишины,
сны стерегущими и восходящую память,
дождями заштопанную на закате.
А Время,мимо шедшее по травам смятым,
пахнущим солнцем и мятой,
стрекочет крыльями,нас не заметив,
как ветер,
теряющий силу простых откровений -
веером ветки взъерошив,
рассыпав золото и гроши
в траву и в заводи пруда.
Сюда хочу вернуться я,
но это только свойство мысли и близорукости,когда
с желаньем счастья и длинною улиц
растёт пространство,где звенят колокола,
пульсирует на аппарате" Морзе"
и "дзен" ещё тревожит в снах,
когда изысканность и страх,
как чёрная дыра.