Любовь к дождю оправдана едва ли морской водой,
Рисует небо пасторали и мой покой.
Постель готова для стиха – ложись и спи,
Но стих бежит и рвётся в бой – терпи, терпи!
Дождями хлынет горький плачь – залей собой
Горящий страсти натюрморт, что смят и скис.
Там всё подряд: и мёд, и яд, бурьян и кипарис,
Душа моя, мой натюрморт, – проснись, проснись!
Придумай дождь, пусть он идёт который век,
Пусть хлещет сон, метёт асфальт, бранит бетон,
Стучит в окно, растопчет тюль, горит восточным бра...
И мною связанным стихам распустит рукава.