Людское безразличие, всегда меня пугает.
Поступкам мы своим, не можем дать ответ.
Заботы о себе порой так увлекают,
Что кажется чужих, как будто-бы и нет.
Сидит больной старик, сидит и Бога молит.
И рвётся плач с груди, от этой тяжкой доли.
А люди все бегут.. Их взгляд с укором колит,
И ранит - кто плевком, а кто словцом до боли.
И лишь один Дружок, его не предавая,
И спит, и мокнет с ним, под проливным дождём,
И телом он дедка, от ветра прикрывая,
Сам весь дрожит, как лист осенним мокрым днём.
Когда-то был тот дед с весёлым, добрым взглядом.
Прохожим всё равно - что с ним произошло?
Лишь знает он, да Пёс, что был всегда с ним рядом,
Такой убогой жизни, что послужить могло?
Хотелось подойти, не просто быть прохожей,
Но, как и все спешу - работа, дети, дом..
Уже я становлюсь на тех людей похожей,
Знакомство отстранив на завтра, на потом..
Души порыв! - Бегу, ведь дед совсем промокший!.
До места добежав, стою я обомлев -
Там нет уже дедка... И только Пёс продрогший
Сидит на том же месте, совсем осиротев....