Поэт мрачнее чёрной ночи
В каморке заперся своей,
Вдали от света и людей
В груди его Роман клокочет -
Величественней пирамид,
Мудрее неба, шире моря,
Вместивший свет, любовь и горе.
Поэт не ест, не пьёт, не спит.
Он мозг безудержно терзает,
Он душу нервно теребит,
И лира плачет, но играет,
И муза в муках, но кричит.
Его талант границ не знает,
Словесный Гений, Бог, Поэт,
Он мир творит! не сочиняет,
Его окутал слов балет,
Снежинки звуков, вьюги строк,
Торнадо чувств и град идей…
Он феномен! Он превозмог,
Преодолел порог людей!!!
Кишат опарышами мысли,
Слова, как стаи саранчи,
Сюжеты Остры, как мечи,
Морали тучами повисли.
Сирен ему подвластны песни,
Морфея сон и хмель вина,
Его прислужник – Сатана,
Его метафор нет чудесней.
Судьбой наполнит сочиненье,
Как ветер парус корабля,
Как Человек, как вся Земля,
Божественно его творенье!
Все жанры слиты воедино!
И ноты селятся средь слов
Живых и древних языков!
Воскресли мёртвые картины!!!
Величие сложнейшей рифмы
Повергнет в шок и поманИт…
Биенье строк как сердца ритмы…
Сам Пушкин будет позабыт,
Шекспир, Блок, Байрон, Алигьери –
Поблекнут все перед его
Стихосложения манерой,
Что льется сладко, как вино.
Ещё чуть-чуть, ещё мгновенье,
Исправить, тут сменить местами…
Он правит, правит сочиненье,
Утрами, днями и ночами.
Черкает грифелем, стирает
Слова меж строк увядших дней…
Взгляд Гения не замечает
Ни жёлтых стен, ни лиц врачей…
11.05.2010-19X16
(=V=)