***

 Медленно, словно порхая,
Лист опускался к ногам.
Кроны кричат, умирая:
Нет до нас дела богам.

Лет уже много минуло,
Нормы нисходят на нет.
Из-за похабного гула
Хочется прыгнуть в кювет.

Может быть, все возвратится –
Вежливость, гордость – в наш мир.
Ну а пока я как птица
В блюде отправлюсь на пир.