Меряю ногами желтоватое
Невское пространство парапетов.
Дождь. И воздух в блинной терпко-ватный.
Синяя громадная карета.
Ах, не праздной мысль была – дождаться…
Тонких длинных пальцев поцелуй…
«С Петергофской гнали Вы со станции?..» –
Низко кланяется Вам пустой холуй…
И не княжеское дело – поиск в блинной
Заплутавшее, сбежавшее… своё…
И, скрывая за весельем грубо-винным,
Ждать, что встреча невская уйдёт…
«А к шуту арбузик… мне бы девку…!» -
Вопли с лавки падали кулём…
Вы стояли. Пристально и слепо
Вы смотрели в душу: «Ну? Идём?..».
Ваше «вдруг…» крадётся за спиною…
Тот смертёныш, что смотрел за мной…
«На Васильевском. В закате. Знаешь… Стою
Бегства. Благородства». – «Не с тобой…
Не бежать. Не ждать зигзагов ногтя
На письме с прощанием судьбы.
Поцелуй горит чуть выше локтя.
Нужно – всё. Как Всаднику Невы.
Нужен мир – где вместе. С парусами
львы меланхолические ждут…».
Профиль мраморный. И синим – под глазами…
С тротуара вышли в темноту…