В конце концов ты вспомнишь не слова,
Не жизни путь, поломан или погнут.
Ты вспомнишь, как, счастливая, спала,
и руки остывающие дрогнут.
Ты вспомнишь, как любила не себя,
любовь предвосхитившую губительность,
и, ноги безразлично торопя,
глотнешь похолодевшую действительность.
И вздыбится окружное дверьми,
глотая небеса твои рубиновые.
Так дети пробуждаются людьми,
и кисти машут им во тьму рябиновые.