Мне с три короба околесиц
Под стальной передрязг колес –
О России, в декабрь белесой –
Мой болтливый попутчик нёс.
И про тьмы её жертв напрасных,
И про то, как дурачат
нас,
И про каждый ухаб матрасов,
Что ломают хребты на раз.
Мол, неужто в упор не вижу,
Что простор – хоть до дыр листай –
Не прочесть, до того засижен
Многострочьем вороньих стай...
Это он – о своей России.
А моя-то – меж строк, в глуби,
Где, хоть трижды умри, бессилен
Быть достойным её любви;
Где – не грязные пересуды,
Клеветническое ржавьё –
А как песни слагались судьбы,
Песней сделавшие её!
Их корнями сцеплялись скалы!
Их ветвями сам Бог творил!
А вот их под топор пускали
Да под зубы двурушных пил...
В чём и прав мой попутчик хриплый –
Здесь поэт за одно за то,
Что ему чудный жребий выпал,
Должен быть к топору готов.
Море песен ещё прольется...
Но все лучшее, что о ней –
В тридцати (иль чуть больше) кольцах
Грампластинок звенящих пней!
4.12.2007. Кисловодск- Уфа.