О, бледность испещрённого листа,
утратившего веру в тишину!
Как будто бы...
не проклятый ещё
молчанием твоим.
И ни к чему,
что в ракурсе осеннего зрачка
движения расплывчаты...
Зачем
я чувствую, как мается строфа,
зажатая клыками ноосфер?
Я стану невменяемым,
как все,
застигнутые временем врасплох,
взрастивший зверя
богочеловек,
шагающий на лапах четырёх...