Мне написал поэт неверным бледным карандашом,
Что ничего он не принёс в мир, и уйдёт, мол, нагишом.
И пялясь, словно на грозу, на прыгающие две строки,
Москва, читала ты со мной написанное от руки.
ОстрО летит моё перо, высОко без ума.
Москвы брусчатка, как сестра, внимает мне, нема.
А что ж, ведь так летит её - Крестовский, что ли, мост? -
На Лавру устремлён перстом, святобетонно прост.