патефонная игла ходит-бродит по дорожкам
между будущим и прошлым,
между искренним и пошлым,
на краю добра и зла
и уютен мир кафе,
обозначенного просто —
это остров, тихий остров,
а вокруг костры и острый
запах аутодафе
а вокруг полно людей,
не обученных сомненью
и в одном моё спасенье,
в том, что хода нет в кафе
в том, что нет дверей и стены
в целом, необыкновенны,
в целом, это и не стены
а безумие в строфэ