За окном поплыла первая строчка осени,
с каждым мигом сильней наливаясь в цветном соку.
Я вчера избил свою Мать до новой проседи.
Потому что на слёзы Её смотреть не могу.
Потому что, Проклятая, терпит мои издёвки,
мою ругань, моё недовольство и грязь -
- грязь ношу в Её дом каждый день на своих кроссовках!
Вытираю, на руки Её становясь.
Я кричу на Неё, потому что Она не может
без меня шевельнуть рукой или сделать вдох.
Я порю Её толстым ремнем из телячьей кожи,
хоть не Она немая, а я оглох.
Моя Мать мне не нравится. Потому что без денег,
не умеет меня лечить или дать диплом.
Я всю жизнь жалел, что уйти от Неё не умею,
жить с Её подругой или же злейшим врагом.
Она каждую ночь подходит к моей кровати
и, - ни капли стыда! - смотрит мне прямо в глаза.
За всю жизнь я ничего не сделал для Матери.
Но зато я не сделал этого сам.