Ты не знаешь, как больно и нежно умеет любить
умирающий вечер, пропитанный голосом скрипки.
Как дрожат фонари, словно слёзы печальной улыбки.
Как лепечет листва, повторяя, что всё может быть.
Всё ещё может быть: и прохладная морось дождя,
и горячечный шёпот июльского ветра степного.
Всё что было с тобой, всё, что будет с тобою, не ново.
Умирающий вечер, на память коснись, уходя,
этой мокрой щеки, этой бледной безвольной руки.
Луч последний закатный, оранжево-розовой негой
проводи меня в ночь, где зима с тишиною и снегом,
и где слишком темно, чтоб у лампы толклись мотыльки.