Осколок великих мечтаний,
Нарост на гигантском грибе,
Могила разбросанных знаний,
Под вечер иду я к тебе.
Триада из лени, бахвальства
И смутных обрывочных снов,
Я с легкою долей нахальства
Шагнуть за порог твой готов.
Черешнею пахнет дерюга
В прихожей стесненной твоей,
Я боком вхожу, как ворюга,
И лить начинаю елей
О средневековом тевтонстве,
О Кафке, о Прусте с Дали
И в этом лихом пустозвонстве
Мне так не хватает шабли.
Но что за беда - чай ты вносишь,
А я продолжаю вещать,
Ты робко о чем-нибудь спросишь,
Я ловко сумею сказать
О страшной петле в "Англетере",
О Маяковском и Брик,
О том, что воздастся по вере,
А вечность похожа на миг.
Что женщины? Наши закаты,
Все то, что постиг ты - умрет,
Пока она скукой объята,
Тебя и шабли не спасет.
Что женщины? Наши восходы-
Забудешь нелепость свою.
Полюбишь законы природы,
Как женщина глупость твою.