Б.Р.
Вариация
Сгорает осень впопыхах
Необратимо и бесследно,
Но отражается в стихах
Ещё, как может - худо-бедно.
А ты шагаешь по мосту
В своём пальтишке нараспашку,
А голос внутренний в мозгу
Сурово просит дать затяжку.
Но с никотином ты давно
Не дружишь. Может, в этом дело,
Что стихотворное говно
И то ты пишешь не умело.
Вот так идёшь и говоришь
С самим собой, как псих, нет - автор,
А на тебя глядит Париж
Всем равнодушием Монмартра.