Прилетела пуля от врага.
Митинги — дурная чертовщина...
Взгляд стеклянный, странно выгнута нога...
Пуля — в сердце... Трупом стал Мужчина.
Вертолет стрелял... И вот — увы! —
На дороге хладный труп Ребенка...
Снесено почти полголовы...
Не понять, девчонка ли? Мальчонка?
В дом снаряд попал. И Женская Рука,
Мертво стиснув в пальцах поварешку,
Из бесформенного страшного комка
Плюхнулась на воющую кошку.
Жизнь убита. Нет на свете Бога.
Ради власти, ради денег — против всех
Вышло Скотство на вселенскую дорогу
Вместо смысла Жизни ставить Грех.
28.05.2014.