Жизнь, превращая в стихи,
Прошлое жгу без сомнения,
Умалчивая про грехи,
Без пафоса и сожаления.
Отрочеством переболел,
Юностью наигрался,
Никогда себя не жалел,
Потому «не сгорел», не сдался.
Такой уж, наверно, нрав.
Да, иногда заносит…
Но, если и был не прав
Лишь память за это спросит.
Прошлое, как вино,
Греет, тревожит, куражится,
Потому и сейчас оно
Не таким, через годы, кажется.
Память кружится, ну и пусть,
Пусть рисует свои картинки…
Правда, с ними приходит грусть,
И стихи… как судьбы поминки.