Я исправляю страшные стихи,
Придуманные в лихорадочном бреду.
Растут противоречия, как мхи,
И стиль, и ритм не сходятся - найду
Я хоть когда-нибудь одну
Строфу, которую я не сожгу
И не сотру в очередном припадке
Напрасного сомнения в себе
А подарю кому-нибудь в тетрадке
С благодарностью за годы, проведённые в борьбе
За что-то большее, чем просто процветание,
Уют, спокойствие, признание,
За цель, презренную в глазах всех тех,
Чья жизнь прекрасна и легка как мех,
За цель бессмертную, и веру,
Воздвигнутую основательно, навек,
Оставшуюся крепкою средь бед,
Бездушия людей и вечный смех
Над истиной, что выше всех побед?
Уже нашёл. Примите пламенный привет,
Все те, о ком я думаю, произнося
Короткий свой ответ.