Я поэт не из последнего разряда.
Ты сама это когда-нибудь поймёшь...
Стих мой прочитать теперь любая рада,
Про собак бродячих, и про в поле рожь!
Про размытую дождём дорогу,
Про синеющую за рекою даль.
Про меня, что шёл с тобой не вногу,
И про то, что потерять мне жаль...