Вновь Апрель, и на сердце – нежность;
Наш Апрель, хоть не верим мы.
И родившихся чувств подснежность,
Их разлившаяся безбрежность,
Говорят, что конец зимы.
Ты прислушайся… Здесь журчанье.
Каждой буковки голосок
Нарушает зимы молчанье
И зовёт нас на повстречанье,
Пробиваясь ключом из строк.
Я и сам бы запел, как птица,
Возвещая для нас рассвет,
Только голос мой вряд ли годится,
Мне ль с соловушкой песней слиться…
И тебя пока рядом нет…
Рига, Огре, 1979г.