Поймав рукой озябший желтый лист,
Я таинство природы не нарушу,
А дождь, как несговорчивый таксист,
Без проволочек вымотает душу.
Забьется в щель пронырливый паук,
Качнув собой дневные занавески,
А серой тучи выстиранный круг
Скукожится, как трещины на фреске.
И осень, в перекошенном пальто,
В природе углядев свои изъяны,
Протянет мне потрепанный платок,
Надушенный притворством и обманом.
Поёжится и будто напоказ,
Потуже застегнет промокший ворот,
Махнет рукой и скроется из глаз,
За той чертой, где исчезает город.
И путаясь в обычных мелочах,
Я обрету великое всесилье,
Простив ее и немощность, и страх,
И неизбежность, что ломает крылья.
Ведь мне еще даровано гореть,
Под небом, что становится бездонным,
Приняв природы маленькую смерть,
Листом лежащим на моей ладони...